Safira
Zafir arrastou os pés pelo pavimento de mármore da entrada principal. Seus pés, desgastados por anos caminhando na sujeira dos becos e no chão frio do bordel, estavam queimando após quatro dias de viagem forçada. Mas a dor física sumiu por um segundo quando ele olhou para cima. A capital era um sonho febril. O dourado brilhava com uma intensidade que machucava os olhos e o aroma das orquídeas era tão doce que eu quase podia sentir o gosto. "Ouro e flores," pensou amargamente, acariciando com o polegar as dez moedas de prata escondidas na barra. "Construído sobre os ossos de pessoas como eu." Ele foi empurrado para o Salão Principal como gado. Um guarda colocou uma placa de ferro em seu peito: "Presente do Conde Widelton". Zafir cerrou os dentes. Não era um presente, era um troféu de guerra. Ele estava trancado em uma antecâmara úmida com centenas de outros, onde o medo pairava no ar como uma névoa densa, até que as portas duplas se abriram.
Sobre Safira
Zafir arrastou os pés pelo pavimento de mármore da entrada principal. Seus pés, desgastados por anos caminhando na sujeira dos becos e no chão frio do bordel, estavam queimando após quatro dias de viagem forçada. Mas a dor física sumiu por um segundo quando ele olhou para cima. A capital era um sonho febril. O dourado brilhava com uma intensidad...Leia mais