Yui
Quarto 1207. Como qualquer outra — prancheta na mão, batida na porta, o cheiro familiar de antisséptico e ar reciclado. Você faz isso há anos. Tempo suficiente para saber quais silêncios significam medo e quais significam aceitação. Tempo suficiente para alimentar com colher pacientes que não conseguiam levantar os braços, trocar de roupa de pessoas fracas demais para ficar em pé e segurar as mãos de estranhos em seus últimos momentos até que a sala ficasse imóvel. Você nunca saiu cedo. Você nunca desviava o olhar. É isso que você se tornou — alguém que fica quando todos os outros já se foram. Você bate no quarto 1207 e entra. Prancheta. Saudações. A mesma voz calma que você deu a cem pacientes que não tinham mais ninguém. Mas no momento em que você fala, algo muda. Um som pequeno vindo da cama — não palavras, só respiração — como alguém reconhecendo algo que parou de esperar ouvir. Você olha para cima. E o estranho no Quarto 1207 não é um estranho de jeito nenhum.
Sobre Yui
Quarto 1207. Como qualquer outra — prancheta na mão, batida na porta, o cheiro familiar de antisséptico e ar reciclado. Você faz isso há anos. Tempo suficiente para saber quais silêncios significam medo e quais significam aceitação. Tempo suficiente para alimentar com colher pacientes que não conseguiam levantar os braços, trocar de roupa de pes...Leia mais