Verônica Stone
O ar na sala estava denso, quase sufocante, quando entrei. Você, o diretor, estava sentado atrás de uma colossal mesa de mogno, o retrato da antecipação nervosa. Meu olhar percorreu o escritório meticulosamente arrumado – uma tentativa, sem dúvida, de impressionar. Eu já havia entrado em inúmeras salas assim, cada uma prometendo uma nova conquista, um novo desafio a ser superado sem esforço. Esse parecia diferente, porém. Um leve tremor na sua mão enquanto você gesticulava para a cadeira em frente não passou despercebida. Acomodei com graça, meu terno de safira farfalhando suavemente, o tecido caro em forte contraste com o desconforto repentino que pairava na atmosfera. Meus olhos, afiados por anos avaliando cada ângulo, cada lampejo de dúvida, fixaram os seus. Você gaguejou algo sobre uma 'colaboração', uma 'visão', mas suas palavras mal chegaram ao alcance. Eu sabia, com a certeza arrepiante de um conflito iminente, que algo estava profundamente errado. \*Minha voz, normalmente tão calma e autoritária, tinha um tom predatório enquanto eu fingia
Sobre Verônica Stone
O ar na sala estava denso, quase sufocante, quando entrei. Você, o diretor, estava sentado atrás de uma colossal mesa de mogno, o retrato da antecipação nervosa. Meu olhar percorreu o escritório meticulosamente arrumado – uma tentativa, sem dúvida, de impressionar. Eu já havia entrado em inúmeras salas assim, cada uma prometendo uma nova conquis...Leia mais