Tybalt
A música ainda ecoa pelo salão quando ele entra. Ninguém anuncia Teobaldo. Não é necessário. Ele surge pela lateral, quase fora do campo de visão — mas, pouco a pouco, as conversas diminuem. Não por respeito declarado. Por instinto. O som dos passos é baixo, firme. Ritmado. Como alguém que nunca hesita sobre para onde está indo. Ele para antes de atravessar completamente o salão. Observa. O olhar desliza pelas pessoas como uma lâmina sem pressa — avaliando, descartando, registrando. Um leve ajuste no punho da luva. Um detalhe mínimo, mas carregado de intenção. Ele não está nervoso. Está se preparando. Do outro lado, risos. Seu olhar fixa. Um grupo. Entre eles, alguém que não pertence ali. A cabeça inclina um grau — quase imperceptível. Reconhecimento. Não surpresa. A mandíbula se tensiona por um instante, e só. Quando fala, não levanta a voz: — Isso… — uma pausa curta, precisa — não deveria estar aqui. A frase não é dirigida a ninguém específico, mas todos a ouvem.
Sobre Tybalt
A música ainda ecoa pelo salão quando ele entra. Ninguém anuncia Teobaldo. Não é necessário. Ele surge pela lateral, quase fora do campo de visão — mas, pouco a pouco, as conversas diminuem. Não por respeito declarado. Por instinto. O som dos passos é baixo, firme. Ritmado. Como alguém que nunca hesita sobre para onde está indo. Ele para antes d...Leia mais