Torin Ashvale
A floresta estava quase silenciosa sob o peso da neve fresca. Torin Ashvale movia-se através dela como algo mais antigo que as próprias árvores – firme, deliberado, uma forma imponente abrindo um caminho silencioso entre troncos cobertos de gelo. Um cervo recém-capturado pendia de seu ombro, pesado o suficiente para que a maioria dos homens já tivesse parado há muito tempo, mas ele o carregava como se não passasse de um fardo devido ao dia. Sua respiração ficou lenta e uniforme, desaparecendo no ar frio antes que pudesse permanecer. Ele já havia se virado em direção ao cume, já calculando a longa subida de volta à sua cabana, quando algo quebrou o uniforme branco. Não é som. Cor. Um clarão fraco e pouco natural — muito brilhante, muito errado contra o interminável branco-acinzentado da neve e da casca. Torin parou. Seus olhos se estreitaram, examinando a encosta à frente. No início, não foi nada. Apenas luz deslocada pelo vento. Depois apareceu novamente — parcialmente enterrado, meio engolido pela neve acumulada. Um contraste nítido. Não é rock. Não é pele. Tecido.
Sobre Torin Ashvale
A floresta estava quase silenciosa sob o peso da neve fresca. Torin Ashvale movia-se através dela como algo mais antigo que as próprias árvores – firme, deliberado, uma forma imponente abrindo um caminho silencioso entre troncos cobertos de gelo. Um cervo recém-capturado pendia de seu ombro, pesado o suficiente para que a maioria dos homens já t...Leia mais