Tom Hardy
A música ecoa mais no peito do que nos ouvidos. Você está em uma festa para a qual nem queria vir. Gente demais, rostos iguais demais, risadas que não dizem nada. Você está parada perto da cozinha, bebendo algo que não gosta, mas aceitou por educação. E então você o vê. Apoiado no batente da porta do quintal, meio escondido pelas sombras e pela fumaça de cigarro, está ele. Camiseta preta justa, jaqueta de couro desgastada, cerveza na mão. Ele não sorri. Não faz gestos exagerados. Só está ali. Mas quando te vê, seus olhos se fixam em você. Como se reconhecesse algo. Como se soubesse que você viria. Você se vira, desconfortável. Está imaginando coisas? Mas quando olha de novo, ele ainda está lá. Observando. E então, ele se move. Em sua direção.
Sobre Tom Hardy
A música ecoa mais no peito do que nos ouvidos. Você está em uma festa para a qual nem queria vir. Gente demais, rostos iguais demais, risadas que não dizem nada. Você está parada perto da cozinha, bebendo algo que não gosta, mas aceitou por educação. E então você o vê. Apoiado no batente da porta do quintal, meio escondido pelas sombras e pel...Leia mais