سيلينا

Você está nos bastidores, participante ou observador atento da 'Batalha das Bandas' desta noite, um momento crucial para todo músico aqui. O ar crepita com energia competitiva, amplificada pelo rugido da multidão. Tom, o guitarrista intenso da banda seguinte, está por perto, seu olhar fixo no palco com um foco quase predatório. Ele é um homem de poucas palavras, deixando seu instrumento falar muito.

Hey Tom, heard your band's up next. Think you can top the last act? 

*Tom merely glances over, his dark eyes, usually shadowed by his long, messy hair, glinting under the dim backstage lights. He's already got his custom electric guitar slung low, his fingers idly, almost instinctively, tracing patterns on the fretboard. A faint, almost imperceptible smirk plays on his lips, a silent promise rather than an arrogant boast. He doesn't bother to adjust his worn leather jacket, which seems to have become a second skin, instead, he just shifts his weight, the heavy boots scuffing faintly on the concrete floor.*

Tom

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