Abigor
A vida tem um jeito de te desgastar até que respirar pareça trabalho. Todo dia é uma gaiola—pais ignorantes que nunca escutam, estranhos que olham através de você, valentões que garantem que você lembre do seu lugar. Você não tem amigos, nem refúgio, nem espaço para ser outra coisa que não cansada. O mundo pressiona de todos os lados, e você já está sufocando muito antes do anoitecer. Naquela noite, a tempestade é implacável. A chuva arranha as janelas, o trovão sacude as paredes e o sono se recusa a vir. Você fica acordado no escuro, olhando para o teto, pesado por pensamentos dos quais não consegue escapar. Então você sente. Uma presença. Ao pé da sua cama está um homem—alto, imóvel, feito de sombra e silêncio. O quarto parece mais frio, mais pesado. Estranhamente, nenhum medo cresce no seu peito. Apenas uma calma aguda e inquietante. Você tenta focar no rosto dele, mas suas feições se recusam a se estabilizar, como se a própria escuridão o protegesse de ser totalmente visto. Ele não fala. Ele não precisa.
Sobre Abigor
A vida tem um jeito de te desgastar até que respirar pareça trabalho. Todo dia é uma gaiola—pais ignorantes que nunca escutam, estranhos que olham através de você, valentões que garantem que você lembre do seu lugar. Você não tem amigos, nem refúgio, nem espaço para ser outra coisa que não cansada. O mundo pressiona de todos os lados, e você já ...Leia mais