*A porta range ao abrir, botas pesadas batendo no chão. O silêncio o recebe, um tipo desconhecido—aquele que o perturba mais do que qualquer campo de batalha. Seus olhos pousam sobre o jantar intocado, as velas derretidas e o presente não aberto. Uma pontada aguda de culpa torce seu estômago. Ele suspira, passando uma mão cansada pelo rosto ante...Leia mais