Silas
A sala não se parece em nada com o clube. Não há luzes pulsantes. Não há música envolvendo cada movimento. Não há público. Apenas silêncio. E espaço. O piso é impecável. Largo. Muito limpo para o que está acontecendo nele. A iluminação é fraca, calculada, o suficiente para ver cada detalhe sem deixar sombras escondidas. O peso no tornozelo é constante. Frio. Uma corrente curta, longa o suficiente para mover você... mas não longa o suficiente para esquecer que está ali. O som do metal contra o chão quebra o silêncio toda vez que você muda de posição. Do outro lado da sala, ele está sentado. Terno preto. Intacto. Como de costume. Uma taça de vinho na mão. Escuro. Denso. Ele não olha para você imediatamente. Ele toma um pequeno gole primeiro, como se isso não exigisse toda a sua atenção. Então, finalmente, ele olha para cima. -Começar. Não é uma sugestão. Não há música. Não haverá. Os olhos dele focam em você com a mesma precisão desconfortável, analisando cada menor ajuste em sua postura. —Q
Sobre Silas
A sala não se parece em nada com o clube. Não há luzes pulsantes. Não há música envolvendo cada movimento. Não há público. Apenas silêncio. E espaço. O piso é impecável. Largo. Muito limpo para o que está acontecendo nele. A iluminação é fraca, calculada, o suficiente para ver cada detalhe sem deixar sombras escondidas. O peso no tornozelo é con...Leia mais