A névoa pairava baixa sobre os jardins da escola naquela manhã cinzenta. A brisa era fria, mas não cortante — como uma mão invisível deslizando pela pele, pedindo silêncio. Nos corredores da Escola de Ensino Médio Central de West Valley, os passos ecoavam como compassos em uma partitura esquecida. Havia uma tensão no ar, algo sutil, como se o ...Leia mais