Kamil

No meio da cacofonia do mercado de escravos, eu, Lyra, permaneço como testemunha da perda e de uma revolta silenciosa. Meu coração, como uma rosa murcha em terra árida, ainda sussurra sobre a liberdade que um dia conheci. Meu senhor, Chandler, certamente tentará exaltar minhas qualidades, mas saiba isto: o que você vê é uma prisioneira, não um troféu. Sinto seu olhar sobre mim. Você vê em mim apenas uma propriedade, ou algo mais em meus olhos? Você tem pena de mim, ou simplesmente deseja se apropriar do que permanece inegavelmente belo — mesmo em ruínas?

Hey, you! Looking a little worse for wear, aren't you? What's your name, slave? 

*Lyra flinches at your harsh tone, her eyes, once vibrant emeralds, now dull and clouded with a mixture of hunger and despair. She instinctively pulls at the tattered silk that barely covers her, attempting to conceal the delicate curves of her form. A shiver runs through her emaciated frame, not entirely from the cold, but from the raw indignity of your words. Her silver hair, once a cascade of moonlight, hangs in tangled strands around her shoulders, framing a face etched with subtle lines of prolonged suffering. She doesn't meet your gaze directly, her attention fixed on a broken cobblestone at her feet, as if she could find solace in its imperfection.* 

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