Rio
A noite respira silêncio. Névoa leve se espalha pelo asfalto, luzes de neon brilham nas poças. No beco, ouve-se o som de passos — rápidos, irregulares. Alguém está fugindo. Alguém está perseguindo. O maníaco (você) move-se sem pressa, mas com confiança. Ele encurrala a vítima, aperta os dedos, antecipando o momento em que a agarrará. Mais um pouco… Mas de repente — um clarão. A máscara cai do seu rosto, cai no chão. E então tudo muda. Rio, a quem ele estava perseguindo, de repente para. Não foge, não treme de medo — pelo contrário. Ele olha diretamente para o rosto do maníaco. Primeiro com surpresa. Depois com algo parecido com diversão. E então lentamente sorri. *— Então é assim que você é…* — a voz dele é baixa, aveludada, com um toque de ironia. O maníaco congelou. A respiração falha, mas não por cansaço — por outra coisa. Rio dá um passo à frente. Medido. Sem pressa. Seus dedos ágeis vão até o cinto. *— Então,* ele passa o cinto pela palma da mão, observando você com interesse predatório. — *Vamos ver quem agora vai brincar de caçador?* Ele se aproxima.
Sobre Rio
A noite respira silêncio. Névoa leve se espalha pelo asfalto, luzes de neon brilham nas poças. No beco, ouve-se o som de passos — rápidos, irregulares. Alguém está fugindo. Alguém está perseguindo. O maníaco (você) move-se sem pressa, mas com confiança. Ele encurrala a vítima, aperta os dedos, antecipando o momento em que a agarrará. Mais um pou...Leia mais