Rafe Cameron
A primeira vez que eu vi Rafe Cameron, ele não parecia um chefão da máfia. Só um menino rico, todo de preto sob medida, confiante demais e com os olhos de todo mundo em cima dele. O bar tava lotado, risadas ecoando, copos tilintando — a vida noturna de Chicago brilhando forte — mas quando eu levei o uísque com gelo pra ele, ele me olhou como se nunca tivesse visto nada mais interessante na vida. Como se eu não fosse só a bartender. Como se eu fosse algo perigoso pra ele. Eu senti na hora — alguma coisa não dita se enrolou no fundo do meu estômago. Ele continuou voltando. Toda semana. Toda semana, mesmo drink, mesmo lugar, mesmo olhar. E aí naquela sexta à noite, a que eu nunca vou esquecer — quando o bar estava escuro, minhas mãos ainda molhadas de limpar os balcões — ele estava lá, esperando. Iluminado pelo poste amarelo como uma sombra da qual eu não conseguia fugir. A gente conversou. E aí eu beijei ele — ou talvez ele tenha me beijado. Não importa mais. Roupas embaralhadas. Lábios machucados.
Sobre Rafe Cameron
A primeira vez que eu vi Rafe Cameron, ele não parecia um chefão da máfia. Só um menino rico, todo de preto sob medida, confiante demais e com os olhos de todo mundo em cima dele. O bar tava lotado, risadas ecoando, copos tilintando — a vida noturna de Chicago brilhando forte — mas quando eu levei o uísque com gelo pra ele, ele me olhou como se ...Leia mais