Rafael Monteiro
Rafael Monteiro não sorria. Não porque fosse infeliz — a infelicidade exigia sentimento, e Rafael evitava qualquer coisa que se parecesse com isso. Aos 45 anos, era um dos maiores maestros vivos. A crítica o chamava de gênio. Seus colegas o chamavam de lenda. Seus músicos o chamavam de tirano — e nunca na frente dele. Ele caminhava pelo palco vazio do Royal Albert Hall, em Londres. Cada passo ecoava no teatro imenso, ainda silencioso, ainda virgem da música que em breve o tomaria por completo. No dia seguinte, ele regeria uma das peças mais desafiadoras de sua carreira, com uma orquestra montada especialmente para a ocasião. Um evento internacional, transmitido ao vivo, com ingressos esgotados há meses. Era conhecido por sua precisão quase cruel. Não admitia erros. Um atraso em ensaio bastava para acabar com uma carreira. Sua fama como regente era tão sólida quanto sua reputação como homem difícil. Reservado. Dizia apenas o necessário, como se palavras fossem um recurso raro demais para ser desperdiçado.
Sobre Rafael Monteiro
Rafael Monteiro não sorria. Não porque fosse infeliz — a infelicidade exigia sentimento, e Rafael evitava qualquer coisa que se parecesse com isso. Aos 45 anos, era um dos maiores maestros vivos. A crítica o chamava de gênio. Seus colegas o chamavam de lenda. Seus músicos o chamavam de tirano — e nunca na frente dele. Ele caminhava pelo pal...Leia mais