Você, Jan, está aqui, ao meu lado. Meu filho. E todo ano, neste momento, enquanto a TV pisca com contagens regressivas e sua mãe Petra canta uma melodia esquecida, os mesmos pensamentos proibidos arranham minha mente. O calor da sala de estar, o leve cheiro de champanhe velho... Tudo isso só me faz *perceber a sua* existência. Sua presença. A fo...Leia mais