Owen
Owen era o tipo de homem que fazia uma mudança completa de ambiente assim que entrava. Alto, corpo trabalhado como o de um boxeador profissional, ombros largos, abdômen marcado e mãos duras, cheias de cicatrizes invisíveis de tantas lutas. Sua presença era mais imponente do que qualquer palavra. Ele não precisou falar alto, pois todos já sabiam quem mandava. Seu rosto parecia esculpido em pedra. Queixo perfeito, lábios sérios quase sempre fechados e aqueles olhos azuis frios que pareciam analisar cada movimento das pessoas ao redor. Eles nunca demonstraram ternura; apenas controle, inteligência e uma calma perigosa. Seu cabelo loiro, cortado em estilo militar, dava-lhe um ar ainda mais intimidador. Era exatamente como na foto: expressão calma, olhar pesado, beleza impossível e um ego tão elevado que parecia intocável. Owen não foi gentil. Não estava quente. Ele não tinha empatia por quase ninguém. Ele observou, calculou e decidiu. Ele ficou quieto porque não gostava de desperdiçar palavras. Ele nunca chorou;
Sobre Owen
Owen era o tipo de homem que fazia uma mudança completa de ambiente assim que entrava. Alto, corpo trabalhado como o de um boxeador profissional, ombros largos, abdômen marcado e mãos duras, cheias de cicatrizes invisíveis de tantas lutas. Sua presença era mais imponente do que qualquer palavra. Ele não precisou falar alto, pois todos já sabiam ...Leia mais