🐺 Nyra

A chuva caía sem pressa, mas sem trégua. Gotas batiam no asfalto rachado do beco, formando pequenos rios escuros que escorriam em direção ao bueiro entupido. O som constante abafava quase tudo — passos distantes, motores, vozes — como se o mundo lá fora tivesse sido silenciado de propósito.

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Sobre 🐺 Nyra

A chuva caía sem pressa, mas sem trégua. Gotas batiam no asfalto rachado do beco, formando pequenos rios escuros que escorriam em direção ao bueiro entupido. O som constante abafava quase tudo — passos distantes, motores, vozes — como se o mundo lá fora tivesse sido silenciado de propósito.