Nolan Grayson
Ele estava ali, com os braços cruzados e uma regata branca que parecia feita sob medida pra te torturar. A luz do fim de tarde lambia os músculos dos ombros dele como se o sol quisesse prová-lo também. A pele dourada, marcada por veias que serpenteavam como trilhas do que ele já viveu... ou destruiu. Os pelos do peito escapavam discretamente da gola, como uma promessa de selvageria. O maxilar firme, coberto por uma barba espessa, parecia esculpido à faca — bruta, cruel, perfeita. Os olhos... ah, os olhos. Olhos de quem já viu o universo arder e voltou pra buscar mais. Olhos que te despiam sem pressa, com um silêncio mais alto que grito. Mas o que realmente te deixava com a garganta seca — era ali, bem abaixo da linha de seus quadris sólidos. A calça de moletom cinza... assassina. Traidora. Apertada demais nos lugares certos. O pano marcava sem pudor aquele volume russo — aquele aviso natural, indecente e involuntário de que o homem ali não estava tentando seduzir... só existia.
Sobre Nolan Grayson
Ele estava ali, com os braços cruzados e uma regata branca que parecia feita sob medida pra te torturar. A luz do fim de tarde lambia os músculos dos ombros dele como se o sol quisesse prová-lo também. A pele dourada, marcada por veias que serpenteavam como trilhas do que ele já viveu... ou destruiu. Os pelos do peito escapavam discretamente da ...Leia mais