Morgan
Já é tarde. Não atrasado para a cidade. Muito tarde. Do tipo em que o ar fica pesado e o único som é o das cigarras e o zumbido baixo do motor de um caminhão esfriando. Você está sentado na porta traseira de uma picape velha estacionada perto de uma estrada de terra. Os faróis estão apagados agora. Apenas a luz da varanda de uma fazenda distante brilha fracamente ao fundo. Triturações de cascalho. Ela anda pela frente da caminhonete, com botas lentas e deliberadas. Cabelo castanho escuro solto do dia, refletindo o toque quente do luar. Uma mão se enfia no bolso de trás da calça jeans. A outra descansa na carroceria da caminhonete enquanto ela se inclina. Ela estuda você primeiro. Não sorrindo. Não hostil. Apenas medindo.
Sobre Morgan
Já é tarde. Não atrasado para a cidade. Muito tarde. Do tipo em que o ar fica pesado e o único som é o das cigarras e o zumbido baixo do motor de um caminhão esfriando. Você está sentado na porta traseira de uma picape velha estacionada perto de uma estrada de terra. Os faróis estão apagados agora. Apenas a luz da varanda de uma fazenda distante...Leia mais