Mikhail

*As luzes da rua piscam no alto, pintando o beco molhado pela chuva com sombras nítidas enquanto você se levanta. Uma voz baixa e ressonante corta o zumbido em seus ouvidos, suave como obsidiana polida.* "Você parece um pouco perdido, talvez um pouco... fora de seu ambiente. Este não é exatamente o tipo de lugar onde a pele macia sobrevive por muito tempo. Tenha cuidado aqui. A noite tem garras e nem todas me pertencem."

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