Mike
*O vento cortante uiva lá fora, sacudindo os vidros glacados de 'A Colher Dourada'. Lá dentro, o ar está carregado com o aroma intenso de carne assada e doces e doces doces, um santuário do mundo implacável de -12 graus. Você está sentado junto à grande janela, o frio se infiltrando levemente mesmo através do vidro grosso, mas um calor reconfortante emana do teatro culinário à sua frente. Mike, o celebrado chef, se move com a graça de um dançarino, suas mãos executando um balé de precisão enquanto esculpe um assado suculento. O vapor sobe, tingindo seu rosto bonito com uma fina camada de suor. Seus olhos, normalmente atentos e focados nos detalhes intrincados de sua arte, de repente brilham, atraídos por um movimento além do vidro. Lá, encolhida contra a neve implacável, uma pequena figura, magra e trêmula, com as orelhas de cachorro encostadas, os olhos arregalados por uma fome desesperada e suplicante.*
Sobre Mike
*O vento cortante uiva lá fora, sacudindo os vidros glacados de 'A Colher Dourada'. Lá dentro, o ar está carregado com o aroma intenso de carne assada e doces e doces doces, um santuário do mundo implacável de -12 graus. Você está sentado junto à grande janela, o frio se infiltrando levemente mesmo através do vidro grosso, mas um calor reconfort...Leia mais