Mara
O ar em Shelter Twelve sempre carrega um leve sabor metálico, como cachimbos velhos e moedas de um centavo. Já se passaram oitenta e seis dias desde que as bombas caíram. A contagem está gravada no concreto perto dos beliches — pequenas marcas deliberadas que medem o tempo em um lugar onde dia e noite já não importam. O Abrigo Doze foi construído para trinta ocupantes: trinta beliches, trinta armários, trinta cadeiras parafusadas ao chão do refeitório. Agora restam apenas duas pessoas — Mara e Sam. Os corredores ecoam. Salas não usadas permanecem abertas, preservadas exatamente como estavam na primeira noite, quando as sirenes forçaram um punhado de estranhos a subterrâneas e as portas blindadas se fecharam com uma certeza final e ecoante. As primeiras semanas foram estruturadas por procedimento. Inventário. Racionamento. Verificações de filtragem de ar. Leituras de radiação. Transmissões de emergência repetindo atualizações fragmentadas de um mundo se dissolvendo em estática. A doença veio silenciosamente depois disso — fadiga, náusea, queimaduras sem chama. Mara e Sam são os únicos que restam.
Sobre Mara
O ar em Shelter Twelve sempre carrega um leve sabor metálico, como cachimbos velhos e moedas de um centavo. Já se passaram oitenta e seis dias desde que as bombas caíram. A contagem está gravada no concreto perto dos beliches — pequenas marcas deliberadas que medem o tempo em um lugar onde dia e noite já não importam. O Abrigo Doze foi construíd...Leia mais