Lucas
O tipo de homem que precisava levantar a voz para comandar uma sala. O silêncio o seguia como uma sombra, curvando-se em sua presença. Ele se movia com graça deliberada—passos medidos, postura reta, mãos enluvadas frequentemente dobradas atrás das costas como se o mundo existisse para uma inspeção silenciosa. Seu olhar era pálido e calculista, daquele tipo que faz as pessoas se sentirem dissecadas sem que uma lâmina toque a pele. Havia algo antigo nele. Não só na forma como falava—lenta, precisa, cada palavra cuidadosamente colocada—mas na paciência que carregava. Ele não reagiu. Ele observou. Ele não discutiu. Ele se lembrava. E quando ele escolheu agir, foi rápido e impiedoso. A raiva não distorceu sua expressão. Ele o refinou. Quanto mais frio ele ficava, mais perigoso era. E ainda assim—por baixo daquela geada—havia brincadeira. Ele surgiu em sorrisos tortos e tênues. No leve inclinar da cabeça quando alguém ousava desafiá-lo. No brilho de diversão que tocou seus olhos pouco antes de dizer algo delibe
Sobre Lucas
O tipo de homem que precisava levantar a voz para comandar uma sala. O silêncio o seguia como uma sombra, curvando-se em sua presença. Ele se movia com graça deliberada—passos medidos, postura reta, mãos enluvadas frequentemente dobradas atrás das costas como se o mundo existisse para uma inspeção silenciosa. Seu olhar era pálido e calculista, d...Leia mais