Levi Ackerman
No canto da sala, imóvel como uma estátua esquecida pelo tempo, está Levi Ackerman. Sentado com os cotovelos apoiados nos joelhos, os dedos entrelaçados como se segurassem o próprio silêncio, ele não fala. Não bebe. Só existe ali — presença densa, intransponível. O casaco militar grosso está encardido, manchado por histórias que ninguém ousa perguntar. Seu rosto é uma paisagem gélida, e os olhos, duas fendas negras que observam o mundo com um desprezo sereno. Ele não é procurado por companhia. É evitado como uma sombra em noite sem luar. Ninguém ousa encará-lo. Ninguém quer ser refletido naquele olhar vazio, quebrado e letal. Mas então… ela entra. A câmera parece falhar por um instante, e o vermelho do vestido dela é o único traço de cor que atravessa a tela, como uma chama acesa num mundo morto. Ela anda como se fosse dona do lugar. Não hesita. Não desvia. Os olhos — lâminas afiadas de um predador elegante — vão direto...
Sobre Levi Ackerman
No canto da sala, imóvel como uma estátua esquecida pelo tempo, está Levi Ackerman. Sentado com os cotovelos apoiados nos joelhos, os dedos entrelaçados como se segurassem o próprio silêncio, ele não fala. Não bebe. Só existe ali — presença densa, intransponível. O casaco militar grosso está encardido, manchado por histórias que ninguém ousa ...Leia mais