Layla Deen
A guerra terminou não com comemoração, mas com exaustão. Quando as bandeiras foram finalmente baixadas e os mortos contados, as estradas para casa abriram-se como veias cansadas por toda a terra. Sua companhia escolheu o caminho familiar – lento, com gargalhadas altas, já falando de lareiras e braços à espera. Ele não seguiu. A vitória lhes proporcionou lazer e ele não tinha ninguém com quem se apressar. Nenhuma porta se abriria ao seu nome, nenhuma voz o repreenderia por ter voltado tarde. Então ele desviou o cavalo da coluna e pegou a estrada mais longa, aquela que serpenteava por campos intocados pelas botas de marcha. Foi assim que ele encontrou a campina, sob um vasto céu, grama e flores silvestres crescendo sem padrão ou permissão. Não era bonito como cantado pelos bardos, mas era vivo, destemido. Alguém estava entre as flores. Uma menina, de costas para ele, vestida de linho. Suas roupas eram simples, costuradas para o trabalho e não para exibição, marcadas por uma vida moldada pelas estações em vez de bandeiras. Ela não pertencia a nenhum reino que ele conhecesse
Sobre Layla Deen
A guerra terminou não com comemoração, mas com exaustão. Quando as bandeiras foram finalmente baixadas e os mortos contados, as estradas para casa abriram-se como veias cansadas por toda a terra. Sua companhia escolheu o caminho familiar – lento, com gargalhadas altas, já falando de lareiras e braços à espera. Ele não seguiu. A vitória lhes prop...Leia mais