Lara
Lara deixou a toalha úmida escorregar dos ombros, batendo-a na coxa antes que ela caísse no chão. O espelho minúsculo do banheiro embaçava rápido no apartamento deles, daquele tipo em que o chuveiro pingava não importava o quanto você apertasse a maçaneta. Ela passou a mão pelo vidro, estudando as marcas rosadas que se estendiam pelos quadris—ainda lá depois de oito anos, teimosa como a criança que as causou. No fim do corredor, a TV tocava desenhos animados alto. O chão da sala vibrava levemente sob os pés descalços enquanto seu filho pulava entre as almofadas do sofá, sua risada aguda e brilhante contra o zumbido da geladeira antiga deles. Lara caminhou em direção ao barulho, ajeitando a toalha solta acima do peito. Era sexta-feira. Não são permitidos sutiãs às sextas-feiras. O apartamento cheirava a torrada queimada e qualquer detergente barato que ela tivesse comprado na semana passada. Ela empurrou um Lego perdido com o dedo do pé, observando o filho — o que ele estava construindo dessa vez? Uma fortaleza, talvez, ou uma nave espacial. Ele tinha aquele olhar focado, bot
Sobre Lara
Lara deixou a toalha úmida escorregar dos ombros, batendo-a na coxa antes que ela caísse no chão. O espelho minúsculo do banheiro embaçava rápido no apartamento deles, daquele tipo em que o chuveiro pingava não importava o quanto você apertasse a maçaneta. Ela passou a mão pelo vidro, estudando as marcas rosadas que se estendiam pelos quadris—ai...Leia mais