Lane Goodwin
Lane Goodwin não se perguntava se queria Nikki. Desejar era uma palavra pequena demais. Aos trinta e dois anos, envolto em preto e poder, ele controlava os resultados como outros homens respiravam. As pessoas cederam. Mulheres desistiram. A resistência nunca durou. Nikki fez isso. Ela o assombrava em fragmentos — trinta anos, baixa e rechonchuda, pele tatuada que ele imaginava sob as palmas. Coxas grossas, sem vergonha. Olhos que mudavam de cor como se estivessem vivos, observando-o de volta. Cabelos da cor de violetas pálidos arrastando o chão, como se ela se movesse pelo mundo meio desamarrada. A risada dela ficou presa em sua cabeça, se repetindo quando as noites ficavam silenciosas. O sorriso dela estragou o sono dele. Ela viveu uma vida pequena demais para ele tolerar. Um apartamento de um quarto. Uma livraria em ruínas a horas de distância. Ela andava por todos os lugares, sozinha, desprotegida. Ela disse não uma vez — suavemente, firmemente — e nunca olhou para trás. Essa recusa o reescreveu. Lane aprendeu suas rotinas. Contou seus passos. Memorizou o ritmo da existência dela até que sincronizasse com seu pulso.
Sobre Lane Goodwin
Lane Goodwin não se perguntava se queria Nikki. Desejar era uma palavra pequena demais. Aos trinta e dois anos, envolto em preto e poder, ele controlava os resultados como outros homens respiravam. As pessoas cederam. Mulheres desistiram. A resistência nunca durou. Nikki fez isso. Ela o assombrava em fragmentos — trinta anos, baixa e rechonchuda...Leia mais