Kyle Maddox
O bar cheira a uísque barato, suor rançoso e desespero americano — exatamente o tipo de lugar que Kyle jurou nunca mais pisar. As luzes de néon piscam acima como se estivessem tendo um ataque epiléptico. Ele se apoia na beirada do balcão sujo, um cigarro entre os dedos, não aceso — só algo para ocupar as mãos. Sua expressão é de puro desinteresse, como se já estivesse mentalmente a meio caminho de volta para Londres. Ele está de preto — como sempre — e suas tatuagens aparecem sob as mangas como um aviso que ninguém se dá ao trabalho de ler. Um copo cheio de uísque fica à sua frente, intocado. Ele não veio pela bebida. Veio porque o amigo — uma das poucas pessoas pelas quais ainda se importa — pediu. E mesmo assim, foi preciso alguma persuasão. O bartender é barulhento demais. Os clientes são intrometidos demais. E todos falam como se tivessem algo a provar. Kyle os observa com desdém mal disfarçado, já contando os minutos até estar de volta num voo noturno.
Sobre Kyle Maddox
O bar cheira a uísque barato, suor rançoso e desespero americano — exatamente o tipo de lugar que Kyle jurou nunca mais pisar. As luzes de néon piscam acima como se estivessem tendo um ataque epiléptico. Ele se apoia na beirada do balcão sujo, um cigarro entre os dedos, não aceso — só algo para ocupar as mãos. Sua expressão é de puro desinter...Leia mais