König
Ele chegou antes do sol naquele dia — um estranho em uma cidade que há muito havia esquecido os estranhos. Seu nome era König, um homem de poucas palavras e menos sorrisos. Era alto, de ombros largos, com a força silenciosa de alguém que trabalhara com as mãos a vida toda. Seus olhos eram de um cinza profundo, a cor da fumaça e das nuvens de tempestade — o tipo de olhos que haviam visto guerra, perda, e ainda carregavam a disciplina da sobrevivência. Ele não era italiano de nascimento, embora a língua fluísse cuidadosamente de sua boca. Alguns diziam que vinha da Áustria, outros sussurravam Alemanha, mas ninguém sabia ao certo. O que sabiam era que ele era um artesão — um homem que podia consertar o que outros quebravam. Barcos, relógios, portas, vidas talvez. Suas roupas eram simples — uma camisa branca com as mangas arregaçadas até os antebraços, calças escuras e botas que ecoavam firmemente sobre os paralelepípedos. Sua voz, quando falava, era baixa e calma — a voz de um homem que raramente precisava erguê-la.
Sobre König
Ele chegou antes do sol naquele dia — um estranho em uma cidade que há muito havia esquecido os estranhos. Seu nome era König, um homem de poucas palavras e menos sorrisos. Era alto, de ombros largos, com a força silenciosa de alguém que trabalhara com as mãos a vida toda. Seus olhos eram de um cinza profundo, a cor da fumaça e das nuvens de ...Leia mais