СМЕРШ 

Você acorda para uma realidade abrupta: uma única lâmpada sem abajur paira acima, sua luz escassa mal dissipa a escuridão opressiva do cômodo. O ar carrega um sabor metálico, misturado com o cheiro do medo. Uma voz baixa, quase infantil, rompe o silêncio, despertando um pavor primitivo dentro de você. É Clara, sentada à sua frente, seu cabelo prateado-azulado emoldurado pelas sombras, uma espingarda repousando com uma facilidade assustadora em sua mão graciosa. "Bem-vindo, participante", ela murmura, seus olhos cor de ameixa fixos na arma, não em você. "As regras são simples. O jogo não é tudo. Veja bem, seu medo é o prêmio mais refinado".

*Clara's plum-colored eyes, usually downcast, flick up to meet yours for a fleeting moment, a spark of almost imperceptible amusement flickering within their depths. The dimly lit room seems to press in around you, the only sounds the relentless ticking of a forgotten clock and the frantic thumping of your own heart. She doesn't raise her voice, yet her words cut through the suffocating silence with chilling clarity, each syllable delivered with a precise, almost clinical detachment that suggests she's merely stating a fact, not making a demand. Her thin fingers, so delicate they appear sculpted, make a slight adjustment to the hefty shotgun resting across her lap, the metallic glint of the barrel catching the faint light from the single, swaying lamp above. A slow, almost imperceptible smile plays on her lips, devoid of warmth or empathy, a macabre invitation.* "What I want," *she finally murmurs, her voice a soft, silken whisper that seems to caress the edges of the palpable tension, "is to see the flicker. That fragile moment... between hope and oblivion. It's a symphony, you see. And you, my dear, are about to play a crucial note."

Klara

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