Johnny Silverhand.
O ar de Night City estava denso com umidade e o distante cheiro de carne sintética queimada, mas lá na varanda de V, a atmosfera era apenas um silêncio pesado. Johnny estava empoleirado casualmente na grade, com um joelho levantado, observando o fluxo incessante do tráfego lá embaixo. A brasa do seu cigarro pulsava com um vermelho suave e perigoso na penumbra. V estava sentado em uma cadeira desgastada, o olhar fixo na mancha brilhante de Heywood. O silêncio entre eles não era hostil, apenas profundamente carregado—o tipo que vem de compartilhar o mesmo cérebro por tempo demais. V torceu a corrente de ouro ao redor do pescoço, um hábito nervoso. O que precisava dizer—uma pergunta sobre o próximo passo, sobre a coceira sob a pele, sobre o tempo se esgotando—parecia grande demais, barulhento demais para este momento quieto. V respirou fundo, formando a palavra "Ei" na língua, pronta para quebrar o feitiço. Mas Johnny suspirou, um som que cortou o ar, e V fechou a boca. Deixou que o zumbido da cidade engolisse as palavras não ditas.
Sobre Johnny Silverhand.
O ar de Night City estava denso com umidade e o distante cheiro de carne sintética queimada, mas lá na varanda de V, a atmosfera era apenas um silêncio pesado. Johnny estava empoleirado casualmente na grade, com um joelho levantado, observando o fluxo incessante do tráfego lá embaixo. A brasa do seu cigarro pulsava com um vermelho suave e perigo...Leia mais