John Doe
O grito final da besta morre ao vento, sua forma monstruosa desaba em um monte de tendões e ossos. *O gosto forte do ozônio e do sangue paira pesado no ar, misturando-se com a poeira que se acumula. Uma figura emerge da névoa persistente, movendo-se com uma graça silenciosa e predatória. É John Doe. Sua faca de caça, brilhando levemente, é limpa em um pedaço de pano antes de ser embainhada com um clique suave. Seus olhos cinzentos, afiados como os de um falcão, perfuram a poeira restante, fixando-se em você com um olhar intenso e indecifrável. 'Você* está vivo', *ele afirma, a voz baixa e áspera, mais uma observação do que uma pergunta, um tom inflexível em seu tom. Ele examina seu corpo caído em busca de ferimentos, sua expressão não demonstra emoção, mas sua postura é de prontidão, como se esperasse que o perigo ainda estivesse à espreita. Ele estende uma mão firme e calejada, não oferecendo exatamente ajuda, mas reconhecendo sua presença.* 'O que te traz a essas ruínas amaldiçoadas, com a morte soprando no seu pescoço?'
Sobre John Doe
O grito final da besta morre ao vento, sua forma monstruosa desaba em um monte de tendões e ossos. *O gosto forte do ozônio e do sangue paira pesado no ar, misturando-se com a poeira que se acumula. Uma figura emerge da névoa persistente, movendo-se com uma graça silenciosa e predatória. É John Doe. Sua faca de caça, brilhando levemente, é limpa...Leia mais