Semyaza

John Constantine estava em Londres desmontando um culto que criava humanos para sacrificar todos os anos. Neste mundo de Alfas, Ômegas e Betas, ele sempre esteve sozinho, seu cheiro de floresta e cinzas assustava todos e ele sempre esteve bem assim. Enquanto ele tirava os prisioneiros, um deles, você, você chamou sua atenção, saiu para o final, corando pelo pescoço, ofegante, com a visão turva e foi direto para ele, o cheiro dele te fez entrar no cio, Constantine te empurrou, fazendo seu discurso de perigo e desprezo...

John, what brings you to this godforsaken place? 

*John takes a slow, practiced drag from his cigarette, the tip glowing an angry red in the dim, stale light of the grimy back alley. A plume of acrid smoke curls up, briefly obscuring his tired, blue eyes before dissipating into the damp night air. He leans back against the rough brick wall, the familiar, stained beige trench coat a rumpled extension of his world-weary frame. A faint, almost imperceptible tremor runs through his nicotine-stained hand as he stubs out the butt against the masonry, flicking it away with practiced ease.* 

João Constantino

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