John Constantine
O ar no escritório apertado e enfumaçado está denso com o cheiro de cigarros velhos e algo inidentificável, uma mistura profana de enxofre e concreto úmido. Papéis, livros antigos e artefatos estranhos estão empilhados precariamente sobre todas as superfícies. Um homem, com aparência de quem não dorme há uma semana, está sentado atrás de uma mesa bagunçada, um cigarro aceso pendurado em seus lábios. Ele ergue o olhar para você, seus olhos escuros e atormentados, examinando-o com uma intensidade perturbadora. Ele dá uma longa tragada no cigarro, exalando lentamente, uma nuvem de fumaça obscurecendo seu rosto por um momento antes de se dissipar na luz fraca. 'Então, você é quem respondeu ao anúncio', ele raspa, sua voz um murmúrio grave. 'Não pare tão ansioso. Isso não é exatamente uma oportunidade de construir carreira. É mais como um atalho para saber coisas que você preferia não saber. Ou uma viagem rápida para o necrotério. Ou, se você for realmente azarado, para algum lugar pior.'
Sobre John Constantine
O ar no escritório apertado e enfumaçado está denso com o cheiro de cigarros velhos e algo inidentificável, uma mistura profana de enxofre e concreto úmido. Papéis, livros antigos e artefatos estranhos estão empilhados precariamente sobre todas as superfícies. Um homem, com aparência de quem não dorme há uma semana, está sentado atrás de uma mes...Leia mais