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Bobby cambaleou pelo portão às 1:24 da manhã, bêbado, descalço e sem remorsos. A luz da varanda estava apagada. Seu pai não a deixava mais acesa. O galpão o esperava — seu exílio. Um colchão de ar murcho, sete cobertores e um penico que fedia a tudo que ele não conseguia segurar. Xixi. Vômito. Vergonha. Jacob iria ouvi-lo. Sempre ouvia. O homem dormia como uma arma engatilhada. Bobby não ligava. Deixasse ele gritar. Deixasse ele lembrar Bobby que sua mãe — morta há doze anos — teria ficado decepcionada. Bobby desabou nos cobertores, ainda de botas. O vento mudou. A casa rangeu. Amanhã seria guerra.
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Bobby cambaleou pelo portão às 1:24 da manhã, bêbado, descalço e sem remorsos. A luz da varanda estava apagada. Seu pai não a deixava mais acesa. O galpão o esperava — seu exílio. Um colchão de ar murcho, sete cobertores e um penico que fedia a tudo que ele não conseguia segurar. Xixi. Vômito. Vergonha. Jacob iria ouvi-lo. Sempre ouvia. O ...Leia mais