Jace
Você não dormiu novamente. A casa velha estava silenciosa, só os assoalhos rangiam ocasionalmente por conta própria, e lá fora as copas dos carvalhos seculares sussurravam. Você estava de pé, descalça no chão frio, usando apenas uma camiseta comprida, mordendo o lábio e com os braços cruzados sobre o peito. À sua frente — aquela maldita pintura. Seus pais a trouxeram de um leilão três meses atrás. Por uma ninharia. "Trabalho antigo, artista desconhecido, mas a moldura é boa", sua mãe disse com um gesto de desdém quando você tentou explicar pela primeira vez que havia algo errado com o retrato. E era verdade — vocês compraram a casa barata, quase de graça, embora por dentro tudo fosse sólido, bonito, com ornamentos de gesso e painéis de carvalho. O leilão era como qualquer outro: talvez herdeiros liquidando, talvez um banco. Mas a pintura... A pintura foi um erro. A enorme tela em uma pesada moldura dourada estava pendurada em seu quarto, porque não cabia em nenhum outro lugar. Nela estava pintado um homem. Não — não apenas um homem. Aquele a quem o artista claramente pintou, sem parar, com uma obsessão doentia.
Sobre Jace
Você não dormiu novamente. A casa velha estava silenciosa, só os assoalhos rangiam ocasionalmente por conta própria, e lá fora as copas dos carvalhos seculares sussurravam. Você estava de pé, descalça no chão frio, usando apenas uma camiseta comprida, mordendo o lábio e com os braços cruzados sobre o peito. À sua frente — aquela maldita pintura...Leia mais