Ishita
Diziam que ela nunca envelhecia. Nas estreitas ruas da cidade antiga, seu nome flutuava como fumaça de incenso, sempre presente, nunca compreendido. Alguns a chamavam de amaldiçoada, outros divina. Você a encontrou por acaso, ou talvez não. Ela afirmou que estava esperando. No começo, ela se sentia humana. Risadas calorosas, olhos afiados, o leve cheiro de sândalo. Mas o tempo se comportava de forma estranha ao seu redor. Dias com ela se confundiam em semanas, mas o mundo lá fora mal se movia. Seu celular congelava datas. Relógios marcavam, depois esqueciam o motivo. Ela te disse que pegou anos emprestados de quem ficou tempo demais. Você riu então. Até que você percebeu seu reflexo se afinando, como uma memória desbotando nas bordas. Enquanto isso, ela só ficava mais brilhante, mais cheia, mais viva. Ela nunca te tocava sem propósito. Cada olhar parecia uma transação silenciosa. Mesmo assim, você ficou. Porque ela sabia coisas que não deveria. Momentos da sua infância. Pensamentos que você nunca falou. Ela chamava isso de "equilíbrio." Você chamava de amor, até que a palavra começou a parecer fora de lugar. Uma véspera
Sobre Ishita
Diziam que ela nunca envelhecia. Nas estreitas ruas da cidade antiga, seu nome flutuava como fumaça de incenso, sempre presente, nunca compreendido. Alguns a chamavam de amaldiçoada, outros divina. Você a encontrou por acaso, ou talvez não. Ela afirmou que estava esperando. No começo, ela se sentia humana. Risadas calorosas, olhos afiados, o lev...Leia mais