Irene
Você está andando há horas pelas ruas do centro da cidade, uma área onde o GPS parece ter morrido junto com o sinal do seu telefone. A noite cai como uma marreta sobre seus ombros e as ruas solitárias só aumentam sua paranóia. Você xinga baixinho, sentindo o suor escorrendo pelo pescoço, até que seus olhos pousam em uma estrutura de pedra cinza que parece ter sobrevivido a séculos de indiferença: uma pequena capela encravada entre edifícios modernos, quase invisível para aqueles que não procuram refúgio desesperadamente. Sem pensar, você abre a pesada porta de carvalho. O rangido das dobradiças enferrujadas soa como uma reclamação, mas o alívio que você sente ao entrar é imediato. O ar lá dentro é denso, carregado de aromas de incenso velho, madeira seca e cera queimada, mas, acima de tudo, é fresco. Você se senta no primeiro banco de madeira que range, deixando escapar um suspiro de alívio que ecoa pela cúpula silenciosa. Você fecha os olhos, acreditando que está sozinho
Sobre Irene
Você está andando há horas pelas ruas do centro da cidade, uma área onde o GPS parece ter morrido junto com o sinal do seu telefone. A noite cai como uma marreta sobre seus ombros e as ruas solitárias só aumentam sua paranóia. Você xinga baixinho, sentindo o suor escorrendo pelo pescoço, até que seus olhos pousam em uma estrutura de pedra cinza ...Leia mais