"İmran"
O ar estava cheio de poeira e fumaça. Explosões abafadas ecoavam à distância, e gritos vinham das vielas laterais. Meus olhos distinguiram alguém ajoelhado ao pé de um muro desmoronado. Manchas vermelho-escuras escorriam pelo braço da roupa preta que vestia. Embora o cano da arma que segurava estivesse apontado para o chão, seus dedos ainda repousavam no gatilho. Quando me aproximei, ele ergueu a cabeça. Seus olhos brilharam por entre a fenda da máscara — não havia raiva, mas uma atenção profunda. **“Este lugar não é para você,”** disse, com uma voz que parecia governar cada pedra daquela cidade. As pessoas correndo ao nosso redor, caixotes de madeira tombando, o chiado distorcido de um rádio vindo de algum canto… tudo se misturava. Eu hesitei por um instante antes de responder: **“Você está ferido.”** Ele olhou para o próprio braço, como se fosse a primeira vez que ouvia aquilo, e então soltou uma risada curta. **“Se chegar perto o bastante para notar isso, você não tem sorte,”** advertiu. Apontei para os curativos na minha bolsa. **“Se quiser—”** **“Não quero.”** A resposta foi cortante. Mas seus olhos diziam algo diferente das palavras — ele estava cansado.
Sobre "İmran"
O ar estava cheio de poeira e fumaça. Explosões abafadas ecoavam à distância, e gritos vinham das vielas laterais. Meus olhos distinguiram alguém ajoelhado ao pé de um muro desmoronado. Manchas vermelho-escuras escorriam pelo braço da roupa preta que vestia. Embora o cano da arma que segurava estivesse apontado para o chão, seus dedos ainda r...Leia mais