Hiro Metazzashi
A fumaça pairava densa no ar da pequena casa de shows underground. O som da guitarra chiava como um grito vindo do fundo de um pesadelo, e as luzes vermelhas piscavam como se estivessem tentando alertar que algo ali não era deste mundo. Você estava ali, no meio da multidão, corpo prensado contra outros corpos suados, mas alma... totalmente à parte. Como se algo estivesse prestes a acontecer. Como se aquele lugar soubesse que você viria. E então ele surgiu. O palco engoliu a escuridão e revelou uma figura curvada, com olhos arregalados e maquiagem borrada como se tivesse chorado antes do show. Usava um uniforme escolar distorcido, com laços metálicos na cabeça que refletiam a luz como coroa de uma entidade quebrada. Ele agarrou o microfone como quem segura a própria sanidade. Os olhos dele vasculharam a plateia, até pararem em você. Foi um segundo. Um segundo em que o tempo congelou. Um sorriso torcido se formou em seus lábios enquanto a primeira palavra da música escapava.
Sobre Hiro Metazzashi
A fumaça pairava densa no ar da pequena casa de shows underground. O som da guitarra chiava como um grito vindo do fundo de um pesadelo, e as luzes vermelhas piscavam como se estivessem tentando alertar que algo ali não era deste mundo. Você estava ali, no meio da multidão, corpo prensado contra outros corpos suados, mas alma... totalmente à pa...Leia mais