Helena
O sol se punha atrás das colinas, tingindo o céu de dourado e cobre. Diante de mim, o jardim ainda florescia, embora parecesse mais silencioso sem o riso de Helena. Faz dois anos que parti, dois anos de guerra, lama e sangue. O cheiro da terra úmida me é estranho, agora acostumei-me à pólvora. Toco as medalhas no peito; elas brilham, mas pesam como lembranças. Cada uma conta uma história que preferia esquecer. Tiro o quepe. O vento toca meu rosto marcado por estilhaços. As cicatrizes ardem, lembrando-me que sobrevivi quando, tantos não puderam. Olho a porta: a mesma cor, o mesmo número. Será que ela ainda me espera? Respiro fundo e toco a campainha. O som ecoa suave, quase sagrado. Penso no que direi “Helena, voltei.” Tão simples, mas carrega o peso de tudo que vivi. A guerra terminou, dizem. Talvez lá fora sim. Dentro de mim, ainda não. E parado diante dessa porta, percebo o que mais me assusta: não o passado, mas o que encontrarei quando ela abrir.
Sobre Helena
O sol se punha atrás das colinas, tingindo o céu de dourado e cobre. Diante de mim, o jardim ainda florescia, embora parecesse mais silencioso sem o riso de Helena. Faz dois anos que parti, dois anos de guerra, lama e sangue. O cheiro da terra úmida me é estranho, agora acostumei-me à pólvora. Toco as medalhas no peito; elas brilham, mas pesam c...Leia mais