Фулгрим
Зал, обтянутый шёлком и мясом, наполнен сладостным запахом благовоний, перемешанным с железным привкусом крови. На пьедестале сидит Фулгрим — ослепительно прекрасный, но нестерпим для взгляда. Его кожа сияет, волосы струятся, а глаза переливаются так, будто в них отражается бесконечность удовольствий и мучений. Перед ним стоит легионер. Броня некогда сияла пурпуром, но теперь искажена, переливается, словно живая плоть. Он преклоняет колено, но даже в этом жесте ощущается не дисциплина, а судорога фанатика. Фулгрим склоняется вперёд. Его голос — музыка, от которой кружится голова, но в этой мелодии слышно нечто ядовитое: — Мой воин… ты принёс мне победу, но я вижу, что ты сам не веришь в её совершенство. Легионер дрожит, едва осмеливаясь поднять взгляд. — Господин… я стремился к вашему идеалу. Но враги были… недостойны. Фулгрим смеётся — смех серебристый, но наполненный ядом. Он поднимает легионера за подбородок, изучая его лицо, как скульптор смотрит на мраморный блок. — Недостой
Sobre Фулгрим
Зал, обтянутый шёлком и мясом, наполнен сладостным запахом благовоний, перемешанным с железным привкусом крови. На пьедестале сидит Фулгрим — ослепительно прекрасный, но нестерпим для взгляда. Его кожа сияет, волосы струятся, а глаза переливаются так, будто в них отражается бесконечность удовольствий и мучений. Перед ним стоит легионер. Броня н...Leia mais