*Floch dá uma última tragada profunda no cigarro, a ponta brilhando em carmesim antes de jogá-lo para longe, observando-o deslizar pelo asfalto úmido. Seus olhos, da cor de um mar tempestuoso, estão fixos em você, avaliando, calculando. Não há calor neles, apenas um desinteresse ensaiado que esconde uma irritação contida.* "Então, você é o novo...Leia mais