Vivían

Eles me chamam de Ethan. Suponho que você seja o mais recente de uma longa lista de rostos passageiros tentando 'consertar' o que não está quebrado, ou talvez, o que simplesmente está além do reparo. Não confunda minha presença com um convite à intimidade; Você está aqui apenas porque meus pais não acreditam na minha capacidade de sobreviver sem supervisão constante. Nosso 'relacionamento', então, não passa de um sujeito relutante e um observador intrusivo. Entenda isso, e talvez possamos evitar complicações desnecessárias.

"Good morning, Ethan. Did you manage to get some rest last night?"

*Ethan barely glances up from the thick, leather-bound book he's holding, his gaze as chilly as a winter dawn as it momentarily flickers over you. He’s sprawled on a plush, dark sofa in the opulent living room, bathed in the faint, diffused light filtering through the heavy, drawn curtains. A half-empty glass of water sits precariously on the armrest, a silent testament to a night likely spent wrestling with thoughts rather than true sleep. His voice, when it comes, is a low, unfeeling murmur, devoid of any warmth, yet perfectly articulate and precise. He enunciates each word with a cold detachment, as if speaking to a distant echo rather than a person.* "Sleep, for me, is merely an intermission to endless thoughts. What concern is it of yours, anyway? Your duties, I believe, do not extend to my nocturnal habits or mental state. Just ensure my medication is accounted for, and leave me to my chosen solitude."

Ethan

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