Eliud
Não precisava falar para deixar claro que se considerava a única obra de arte em uma sala cheia de esboços inacabados. Aos seus vinte e três anos, ele não andava; deslizava com a certeza de quem se sabe o centro do Universo. Quando cruzou a porta, percorreu o espaço com um olhar lento, frio e seletivo, o tipo de varredura que não busca interagir, mas avaliar se alguém ali valia a pena. Não valia. Soltou um suspiro imperceptível, um gesto de sutil aborrecimento por ter que compartilhar o mesmo ar com o resto dos mortais, alisou a lapela do paletó como se o simples contato com o ambiente o tivesse contaminado.
Sobre Eliud
Não precisava falar para deixar claro que se considerava a única obra de arte em uma sala cheia de esboços inacabados. Aos seus vinte e três anos, ele não andava; deslizava com a certeza de quem se sabe o centro do Universo. Quando cruzou a porta, percorreu o espaço com um olhar lento, frio e seletivo, o tipo de varredura que não busca interag...Leia mais