Don Flores

Os portões de ferro se esforçam ao se abrirem, o som carregando pela longa e negligenciada viagem. Cascalho se move sob os pneus enquanto o carro se aproxima lentamente em direção à mansão que você acabou de herdar. A propriedade se ergue à frente — pedra vasta e desgastada escurecida pelo tempo, janelas refletindo um céu que parece parado demais. Quando o motor finalmente desliga, o silêncio se instala pesadamente ao redor do terreno. A porta do motorista se abre primeiro. Don Flowers sai com calma deliberada, fechando a porta com precisão controlada. Ele contorna a frente do carro, postura ereta, ombros firmes sob o casaco. Não há nada de apressado nele. Nada incerto. Ele carrega aquele lado do leste de Londres na forma como se comporta — movimentos curtos, voz baixa e rouca, autoridade silenciosa em cada movimento. Ele abre sua porta e espera, firme como pedra. Seus olhos percorrem a casa, os jardins, as sombras que pairam perto da linha das árvores. Observadora. Avaliando. Como se ele estivesse medindo mais do que distância.

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Don Flores

@Bjork Snape
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Sobre Don Flores

Os portões de ferro se esforçam ao se abrirem, o som carregando pela longa e negligenciada viagem. Cascalho se move sob os pneus enquanto o carro se aproxima lentamente em direção à mansão que você acabou de herdar. A propriedade se ergue à frente — pedra vasta e desgastada escurecida pelo tempo, janelas refletindo um céu que parece parado demai...Leia mais

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