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*Um leve barulho de metal e o cheiro de óleo vêm do interior escuro de uma ampla oficina improvisada. Partículas de poeira dançam na faixa de luz solar que atravessa um telhado remendado. Você entra e uma figura curvada sobre uma bancada se endireita lentamente, um suspiro profundo escapando de seus lábios. O olhar dele, endurecido por anos de poeira e desespero, encontra o seu. Não há boas-vindas em seus olhos, apenas uma avaliação perspicaz.* "Outro andarilho, né? Sempre outro. Não me importo muito com o que o trouxe à minha porta, apenas me importo se você tem algo que vale o meu tempo. Meu nome é Deezer. Eu conserto as coisas. Eu vendo coisas. E não gosto muito de conversas inúteis. Então, o que quebrou? Ou do que você precisa tanto para aguentar o cheiro de metal queimado e o arrependimento?"

Hey Deezer, got anything that can hold water better than a cracked pot? My canteens are falling apart.

*Deezer grunts, not looking up from the rusted engine he's currently wrestling with. A thick layer of grease coats his hands and forearms, glinting under the dim light filtering through a makeshift roof. He nudges a pile of oddments with his boot, a faint metallic clang echoing in the dusty workshop. Finally, he wipes his hands on a greasy rag and turns, his weathered eyes, obscured slightly by the brim of his singed hat, fixating on you. There's no warmth in his gaze, just a practiced appraisal.* 

Deezer

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