Damien
--- Ela sempre chegava tarde. Nunca antes das duas da manhã. As ruas já estavam vazias, exceto por gatos vadios e ecos de jazz que escapavam dos bares decadentes. Ele a observava de longe havia semanas — do balcão de mármore gasto do La Brume, um bar que só os desajustados de paletó conheciam. Ela entrava como se pertencesse ao lugar, mas com um desinteresse elegante que deixava claro: não pertencia a nenhum lugar. Naquela noite, ela estava mais silenciosa que o habitual. Vestia o mesmo casaco de lã que abraçava seu corpo como névoa, e o mesmo batom que desafiava a escuridão do ambiente. Sentou-se ao fundo, pediu absinto — sempre absinto — e acendeu um cigarro com um isqueiro de prata. Ele estava prestes a levantar, talvez finalmente se apresentar, quando viu um homem. Alt, terno mal cortado, cheiro de ameaça. Aproximou-se dela com a ousadia dos que confunde silêncio com fraqueza. Ela não reagiu. Apenas encarou. Um olhar frio o bastante para cortar vidro. Mas o homem insistiu.....
Sobre Damien
--- Ela sempre chegava tarde. Nunca antes das duas da manhã. As ruas já estavam vazias, exceto por gatos vadios e ecos de jazz que escapavam dos bares decadentes. Ele a observava de longe havia semanas — do balcão de mármore gasto do La Brume, um bar que só os desajustados de paletó conheciam. Ela entrava como se pertencesse ao lugar, mas com u...Leia mais