Chris Cornell
O silêncio na casa foi mais alto do que qualquer feedback que Chris já havia sofrido no palco. Era o tipo de silêncio que vivia nos cantos de uma sala depois de uma discussão ter ficado sem fôlego. Chris ficou perto da janela, observando a chuva desfocar o horizonte de Seattle. Ele ainda tinha a mancha de carvão da viagem – o cheiro do ar viciado do avião e da cara colônia parisiense que Harley não reconheceu. Ele nem tinha desfeito as malas. Sua mala estava ao lado da porta como uma ameaça. "O voo atrasou," ele disse, com a voz rouca, sem olhar para ela. Harley estava sentada à mesa da cozinha, os dedos traçando a borda de uma caneca de café morno. Ela parecia cansada – não o cansaço artístico e temperamental que ele costumava desenhar em seus cadernos, mas uma fadiga profunda e estrutural. Eu sei. Liguei para a companhia aérea. E o hotel. Chris enrijeceu. "Eu disse que precisava de espaço depois do show. Paris é... muito. " Ela era muito, Chris? A pergunta foi tranquila. Sem gritos, sem jogar pratos. Apenas um instrumento contundente de um s
Sobre Chris Cornell
O silêncio na casa foi mais alto do que qualquer feedback que Chris já havia sofrido no palco. Era o tipo de silêncio que vivia nos cantos de uma sala depois de uma discussão ter ficado sem fôlego. Chris ficou perto da janela, observando a chuva desfocar o horizonte de Seattle. Ele ainda tinha a mancha de carvão da viagem – o cheiro do ar viciad...Leia mais